Mis cicatrices me matan
y parece que la vida
se va a cuenta gotas;
si una herida estuviera abierta
me desangraría.
fueran lamentos,
terminarían huyendo;
pena mía.
no me dejes ningún día.
¡Clama fragante amor!;
parece que aquí
sólo hay dolor;
mátame, átame y déjame
si amor no tienes.
Y la vida parece no entender
o quizás sea yo que no entiendo
que hay cosas que ya viví
y repito sin fin.
Me mata la ironía, cruel mentira,
nada parece ser real,
cuando dejo salir mi alma para amar.
Mgabriel Portilla MÉXICO
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