Pudiste haber sido

Deseas leer en mis manos

a dónde me lleva el destino

y anhelas  leer en mis labios

a quién dedico lo que escribo.

¡Leer, leer, solo quieres leer!

Leer en mis ojos, en mi piel,

leer en mi alma, tan solo leer.

¿Leer lo que escribiste con hiel?

Harta de tu exaltada lectura,

cansada de tu desfachatez.

Jamás escribiste con dulzura

en las curvas de mi desnudez.

¿Cómo pretendes  ahora  leer

en el libro que dejaste morir,

si tan siquiera un atardecer,

en él te dignaste  a describir?

Pudiste haber sido la novela

que morase eterna en mi ser

y te quedaste en la triste vela

extinguida antes del amanecer.

Isabel San José Mellado

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