Negro

Un día ella era de negro,

como la noche, oscura

caminaba en la llanura

del desamor.

Con vestido de violetas

y aroma a rosas, con labios

de jazmín y andanza en jardín.

Negro el pensamiento

que florece y marchita,

dulzura en sus lágrimas

cual miel de abejas.

Y se aleja entre tinieblas

esperando mil amaneceres,

que acompañen su tristeza.

Y así se marchita con los años

sufriendo y riendo con máscaras

de sonrisas y felicidad escondida.

Así es ella, sí, así

con el alma herida, hechicera

de la noche y amante del día.

Maria Gabriel Portilla

México DR.